Deporte mundial

F

laco favor les habían hecho a los amantes del balón pie, las camarillas, los sindicatos de futbolistas y los mismos artífices del juego, tanta huelga, tanto farandulerismo, tanto capricho…hasta aquel fatídico campeonato del 2020 el famoso año de la pelota pinchada, una huelga brutal en la que no se jugó ni un partido de potrero. Fue entonces que las empresas, los mega medios y las cadenas decidieron instalar otro deporte de masas, y se dieron a la monumental tarea de hacer de la bolita con guantes “el” deporte mundial.

Surgieron equipos profesionales, jugadores bajo estrictos contratos, que literalemente pertenecían a las cadenas, entrenadores, opinologos, estrategas, toda un recambio.

Por otro lado todos los barrios tenían su bolillodromo, con diferentes opis, de libre entrada, donde adultos y niños se congregaban para jugar con sus punteras más brillantes.

Las escuelas, los trabajos, los clubes de barrio y hasta la iglesia se habían convertido en excusas para juntarse y hablar/opinar de la última partida y ¿porque no?, ensayar algún tirito.

En horario central, todos se habían convocado frente a las pantallas, incluso los automovilistas y todos aquellos que no tenían acceso a ellas, sintonizaban sus receptores para por lo menos escucharlo, hablaba al mundo, dando cátedra, el bolillologo especialista Washintong Sarlanga: -Eh, nosostro estamo bien. Queremo dar el 110% en el juego, vamo por la gloria!!! Este último juego será de vida o muerte, mientras tengamos la bolita y la hagamos rodar, el triunfo es posible. Tengo fe, somos un grupo humano fuerte, tenemos las mejores bolitas, tenemos guantes, sabemo jugar, los demás, los demás no existen!!!

El bar de los éxitos guardados

U

na brisa tibia acariciaba las caras sonrojadas, trayendo en su interior los aromas de las plantas que colgaban de los balcones, podía con cada refrescante inhalación sentir cada una de ellas.

Zigzagueaba el adoquinado, buscando resguardo a mi inmensa tristeza, la angustia me oprimía profundamente pecho.

Entre a ese bar donde el tiempo se había detenido hace años, pisos de madera crujientes bajo mi andar, un ventilador de techo que se resistía a su trabajo, todo un ambiente imbuido en un tango de melodía infinita.

En la barra tres figuras sombrías se mantenían inmóviles como sumergidos en aguas oscuras y desteñidas.

Me ubique  junto al primer  candidato, quien reponiéndose rápidamente, parecía volver a la vida invadido ahora de nuevos colores y palabras: -Había que verme corriendo la cancha, de extremo a extremo, no pifiaba un tiro, “Dale campeón! Dale campeón!!” me gritaba la hinchada, todos lo decían mi futuro estaba en alguna liga europea, incluso la albiceleste tendría mi nombre en la espalda junto al número cinco; pero ese día fatídico, se había escrito el PRODE de mi destino, un nudo aprisionaba mi aliento, lo sentí, lo sentí, muy adentro y cuando debí aguantar el tirón, cuando debí jugarme y patear ese tiro con el alma,  zozobre, me deje ganar por el miedo, perdí, perdí mi chance…Luego de esta última palabra los tintes del fulano parecían diluirse, volviendo al plomo mas opaco.

El gemido del fuelle seguía en el aire… y el ambiente nebuloso arremolinándose, me empujó hacia adelante.

El segundo parroquiano, que había permanecido quieto, como sin vida, empezaba ahora a moverse cuando todavía no me había sentado junto a él. Ni bien me acomode en el taburete, el otro hora  incoloro,  pasaba su camisa de un ocre,  al más vivido color rojo punzo. Pronto lo oía relatar acerca de sus carreras…-Eran otros tiempos, los autos eran bólidos de acero puro motor, rugiendo por los caminos de tierra, donde el calor te mantenía al borde del infierno. Había ganado carreras por todo el país, me reconocían y vivaban en cada pueblo, los colores de mi escuadra vestían a chicos y grandes. La fórmula mundial tenía un lugar reservado para quien lo supiera ganar, esa carrera, esa última  y condenada contienda… el aire ahogado en mi interior, la garganta seca, era la hora de la verdad, debía acelerar a fondo, a fondo y dejar que el viento me lleve en su corrida, pero no pude, levante el pie y perdí. Al instante se petrifico y los pigmentos parecían irse como barridos por un chorro de agua.

Otra vez la música en primer plano, otra vez la niebla y su embrujo…

El tercer tipo empezaba a totalizarse, y pronto me vi sentado a su lado, pitaba un cigarro fragante, mientras profería profundas bocanadas de humo.

Una lágrima como congelada, ahora se hacía liquida y le recorría la mejilla:

-Éramos uno, potro y hombre, no se distinguía donde terminaba uno y comenzaba otro, recorríamos los éxitos de cada galopeada, sentía la opresión…

No lo deje terminar, salte de mi sitio y apure el paso, mientras caminaba e iba rompiendo los lazos de la bruma que intentaban detenerme. Ahora lo entendía, era el ahogo, la opresión, el  aliento a cuenta gotas, el saberse morir un poco, antes de la encrucijada, ahora la reconocía bien, era la oportunidad de una vida,  no la dejaría pasar, debía ir a su encuentro, no me perdonaría llorar eternamente su ausencia…